Ли, 57 - 20 января 2011 13:16

она ненавидит обманы и пахнет дождем и корицей;
часами сидит на балконе, считая на глаз этажи.
и если вдруг новый знакомый опять оказался не-принцем,
смеясь, пожимает плечами и шепчет под нос: "это - жизнь..."

но вечер приходит нежданно и сумрак его неуютен,
когда зажигаются окна напротив. и снова одна.
она сочиняет романы, где только чудесные люди,
и где в своего же героя, быть может, она влюблена...

она любит чай и поэтов. и голос, печален и вязок,
плывет, заставляя кружиться сверкающий елочный шар...
и страшно, до боли и бреда, боится банальных развязок;
но он выйдет к сотой странице - не позже, так требует жанр.

а ночью ей снятся проулки, пустырь, засыхающий ясень,
цепочки шагов по аллее и старый заброшенный пруд.
едва прикоснувшись к подушке, финал ей становится ясен:
но сны забываются тут же, а боль утихает к утру.

наутро, допив горький кофе, улыбкой рассвет растревожив,
она выбегает из дома, набросив на плечи пальто.
а там будет ливень и осень... но, к счастью, случайный прохожий
проводит ее до работы, любезно укрыв под зонтом.

• 
• 
•